Жил-был Он. Жила-была Она. Она была ведьмой. Он ее не любил. Уже. В общем, вполне банальная история. Его день рождения. Она пришла последней. Свернулась котенком в кресле -- спокойно-сосредоточенное лицо - разговаривала с подругой, смотрела на танцующих, смеялась с Его девушкой, сама немного танцевала, плавно и чуть отстраненно. Пел Фрэнк Дюваль. Сумерки сгустились, и Он зажег свечи. Кто-то взял гитару. - Пойдем, я отвлеку тебя ненадолго, - Она коснулась Его запястья, - пойдем. Я ведь еще не отдала тебе подарок. В твою маленькую комнату. В окно смотрела луна, и под ее взглядом тени беспомощно вытягивались на полу: Она просила Его не зажигать свет. Лунные полосы еле слышно звенели прозрачными аккордами. - Теперь смотри. Смотри внимательно. Ты этого больше не увидишь. Никогда. Полувстревоженный-полувопросительный взгляд Его серебряных глаз. Она сложила ладони, как делают дети, словив бабочку, и прикрыла глаза. Сила застучала в виски. Ладони засветились изнутри теплым, живым, зеленым. Свет пробивался сквозь сомкнутые пальцы. Всполохи побежали по комнате. Ладони раскрылись чашей. И оттуда на Него хлынул мир. ...Сапфировые пещеры и бархатно-черные мхи, запах морской соли и сиреневых трав, упругость нежной кожи и совершенная острота кинжальной грани, терпкий вкус багрового вина и хрусталь родниковой воды, немыслимо цветное Солнце в текучих небесах и ощущение разлитой в Мире Силы. Сражения, любовь, знания, магия... Пламя. Песни. Немолчная музыка ветров... Путь Крови. Путь Власти. Путь Красоты... Мир, юный, как рассвет, и древний, как Вселенная, затопил Его, заполнил и увлек в свою глубь. Это был Его мир. Тот самый, выношенный в потаеннейших уголках души. Он никогда не облекал его в образы - достаточно было знать, что он есть. Там, внутри. Сейчас же Мир владел Им, и Он был Властелином Мира... Все потухло. Волна схлынула, оставив Его распластанным на берегу сознания. Ее руки повисли. Опустошенная, Она прислонилась к стене, почти сползая по ней, цепляясь за лунный луч безжизненным взглядом расширенных зрачков. В теле билась боль. Это привело Ее в чувство. Отчаянно собрав последние силы, Она вышла из комнаты неестественно прямой походкой, касаясь стены кончиками пальцев, и тихо притворила за собой дверь. Надо уйти, пока Он не пришел в себя, кроме того, сейчас обрушится настоящая отдача - зрелище, которое вряд ли доставит кому-нибудь удовольствие. Не надо никого пугать. Уйти. С трудом стащив куртку с вешалки, Она попыталась ее надеть. В это время в прихожую вышла Ее подруга. - Уже уходишь? - огорченно спросила она. - Да. Ужасно голова разболелась, - отвернув лицо от света. - Может тебя проводить? - Нет, что ты. Не надо. Иди танцевать. - Смотри сама. А то... -Нет, нет, - непослушные руки наконец попали в рукава. Она открыла дверь. - Да! А что ты все-таки Ему подарила? Прости, но ужасно любопытно. Она, покачнувшись, обернулась на пороге и - глухо-литой шар темного стекла - уронила: - Тоску.
Здесь мы сможем поделиться моментами, предметами, воспоминаниями, фотографиями, очерками, чувствами посвященными детству, которое дается нам раз в жизни
При полном или частичном использовании материалов, гипперссылка на сайт http://lands-of-sorrow.ru обязательна.
Все мультимедийные, графические, текстовые материалы, представленные для ознакомления и принадлежащие пользователям сайта, загружаются в открытые источники сети Интернет, откуда и ведется их трансляция. Портал "Краски Грусти" - не имеет собственных серверов и не несет ответственности за файлы размещенные пользователями на сторонних серверах.
Все мультимедийные файлы предназначены для ознакомления и должны быть удалены с Ваших жестких дисков.
)