Статьи, стихи, очерки, письма, сочинения о грусти

Она была из рода королев.
И шут, язык которого, как бритва,
При ней всегда терялся, обомлев...
Она - его проигранная битва.

Кто мог её серьёзно так любить,
Когда б не шут, чья жизнь - сплошная шутка?
Мог взгляд её настолько с толку сбить,
Что от адреналина было жутко,

Как будто не раскрылся парашют...
(Король узнает - будет в страшном гневе!)
Она шептала: "Мой придворный шут...
Целуйте губы Вашей королеве..."

Но тот, кто недоступное обнял,
Смог оценить разительность несходства…
Её он на крестьянку променял,
Не выдержав такого превосходства.

Вы сами оборвали свой маршрут,
Забросив небеса, остались в хлеве…
… И лишь во сне теперь, никчёмный шут,
Целуйте руку Вашей королеве.

Недавно прочли

Уходящее тепло (Дмитрий Шапатин) (Wingless)	Жизнь (Дитя*Мрака) (Death_Cat)
Острие ножа рисует схему (lumanto) (Пользователь)	FLЁUR (сайт групы Флёр) (Брошеная)