-Эй, где хозяин этого трактира? -Я его сын, что вам угодно? -Стакан рому... -Извольте... -Бухта удобная, неплохое место для таверны, Много народу, приятель? -К сожалению очень немного... -Ну что ж, эта якорная стоянка как раз для меня.. Эй браток! -Слушаюсь сэр! -Подгребай-ка сюда, помоги втащить сундук! -Да сэр! -Я поживу здесь немного в пабу... Человек я простой, ром, свиная грудинка, яичница вот и всё, Что мне нужно...вон тот мыс, с которого видны корабли проходящие По морю...как меня называть? Ну что же...зовите меня Капитан... Хозяин у стойки лениво отгоняет мух, Здесь нет караоке, пожалуй самая грязная из бухт, Пожалуй самый грязный бар, Который я видел, Твой дружок перебрал...поторопитесь! Ящики, покрышки, дымящие окурки, В дальнем углу старик в старой рыбацкой куртке Прочитай справочник от корки до корки, Будешь меньше знать чем он, Разборки...помолвки... Пинки...пощёчины... Он называет свою бухту именем пропавшей дочери... Круче Колумба и Марко Поло, Он жил в номерах люкс и под коробками из картона Постоялец завсегдатай имел своё судно Закажи ему выпивки, сам всё поймёшь, Оттуда валит дым...видишь в дальнем конце Трубку закурил...он начал: "Идём в центр"... Странно, ровно 2 бутылки рома, А он ещё в норме, Упорно обжигает горло, Остужая тёмным Портером, В этом порту пустил корни, Бухает по-чёрному, Пять полных лет не был в море, До сих пор помнит последний свой шторм, Байками кормит салат в нулёвой форме Охотно демонстрируя шрамы и наколки В прошлом гордый матёрый морской волк, Его рассказы останутся в памяти долго, Теперь живёт на самой окраине города, В коморке дворника трезвеет Только по вторникам... Носит бороду, морщины словно трещины покрыли лицо, Он пропил даже кольцо святое...подарок покойной супруги... Да что, подсохли руки? Ведь было так дорого... Раньше имел дело с шёлком и золотом, Теперь бар закрыт, его тащат волоком по полу... Словно грязную тряпку из войлока, Но что делать, кто то звонит в колокол... Снова кто-то бьёт в колокол, Он идёт в бар обжигать горло, Дешёвым пойлом Огненной водой, чем то типа рома Или тёмного Портера... Снова Словно кто-то бьёт в колокол, Он идёт в бар обжигать горло, Дешёвым пойлом Огненной водой, чем то типа рома Или тёмного Портера... Ветер усиливаясь сметает едкий дым в сторону Шум в баре по прежнему гам, Уйма пьяных, перегар сырости, гниль Сплелись в душистый коктейль...угу...пыль... Байки травят, не просыхая пьют, Здесь такой быт, прожигают время в гоноре Ходит слух, матёрый волк, тот самый моряк Будто готов идти в море, По всем приметам так, Бред...старик на ладан дышит, И нет в нём тех сил, Насмешками пронеслось по городу, Вот тот кто видел его в кителе слышал, Как тот собирался в путь, не может быть! Вокруг говорят старик сошёл с ума В море с горячки несёт чушь, Куда ему - пьянице немощному Дела нет до старика нам... Шуршали тут и там...тут и там... А в баре всё та же картина, Нет караоке, сонный бармен у стойки, Всё как будто застыло во времени, Только вот уже несколько дней для полноты холста Не хватает главной детали - в углу пусто...
Здесь мы сможем поделиться моментами, предметами, воспоминаниями, фотографиями, очерками, чувствами посвященными детству, которое дается нам раз в жизни
При полном или частичном использовании материалов, гипперссылка на сайт http://lands-of-sorrow.ru обязательна.
Все мультимедийные, графические, текстовые материалы, представленные для ознакомления и принадлежащие пользователям сайта, загружаются в открытые источники сети Интернет, откуда и ведется их трансляция. Портал "Краски Грусти" - не имеет собственных серверов и не несет ответственности за файлы размещенные пользователями на сторонних серверах.
Все мультимедийные файлы предназначены для ознакомления и должны быть удалены с Ваших жестких дисков.
)