Пыльные полки, тишина, густой ковер на теплом паркете... Пепел страниц в большой чаше... Да, я тут сжигаю все свои надежды, все свои творения, всю свою прошлую жизнь... Недавно туда же я отправила запись о волке... И об ужасах одиночества... и о музыке сердца... серый пепел. *шевелит рукой золу* Сквозь окно, чуть приотворенное и завешенное тонкой тканью, совсем невесомой, падает лунный свет, освещая клавиши стоящего тут же рояля... Я не играю, но играют клавиши. В полночь они начинают свою тихую мелодию, чтобы до утра, до первого луча солнца, охранять мой покой. Тяжелый дубовый стол, заваленный книгами и свитками, перо, чернильница... уютное глубокое кресло... *устроилась с ногами в нем и зажгла свечу в старинном подсвечнике* Ветер колышет туман ночи, врываясь в эту таинственную комнату и трепля края пергаментов...
Действительность привык считать я бредом шумным
И, глядя на небо, проваливаюсь в ров.
Но голос говорит: "Не бойся быть безумным,
Не знают мудрецы таких прекрасных снов".
Это отрывок из книги, стоящей на одном из множества постаментов, перед которой пылает прекрасная фиолетовая свеча... одна из моих любимых. Я люблю взять ее и ходить по пустынной, огромной комнате, заполненной книгами и рукописями. По моей библиотеке, комнате отдыха и философии. Здесь так уютно писать и вспоминать... думать и находить ответы на вопросы...
Здесь всегда есть мой любимый пушистый плед, чашка горячего зеленого чая и ваза с фруктами и сладостями, а на столике неподалеку или на окне стоят розы. Разные: желтые, алые, серебристо-белые, кровавые бордовые, игристые розовые, изящные... И отдельно от всех стоят редкие, невероятно красивые розы. Одна из них, черная роза, с лепестками-бабочками... Глядя на нее, я вспоминаю всех тех, кто стал мне дорог... И вторая, белая с алыми краями листьев, словно смоченных свежей, блестящей еще кровью, напоминает о том светлом, что подарено мне жизнью. Белая надежда и черная любовь. Красное и черное моей жизни... И между ними - огромное белое перо, которое подарил мне юный мальчишка, мой друг, перед нашей последней встречей. Только мы не знали, что она окажется последней... Я до сих пор скучаю по нему и ищу среди толпы, но его нет. Белое перо ангела, может, даже того мальчика с пронзительным взглядом переменчивых глаз, невероятно грустных и нежных... Он смотрел в небо и словно ждал чего-то. Он рассказывал истории, которых не могло быть. И он был одинок среди толпы. Даже я, та, которая все-таки стала к нему близка, не понимала до конца мальчика-философа с тоскующими глазами... Он был мечтой, несбыточной и странной, в его улыбке было то, чего не было и нет у других, - надежда, любовь, свет. Он сгорал ярким пламенем, стараясь согреть всех... Кто знает, где он теперь, сумасшедший мудрец-мальчишка...
Когда я прихожу сюда, то слышу ветра шум,
Как белых слез небес стучит по крышам капля,
В библиотеке ночи не сдержать мне дум,
Я так хочу, чтоб вы покрепче спали.
Наедине останусь с ним вдвоем,
С моим любимым призраком надежды,
Мы в унисон с ветрами с ним споем,
Пусть развивает он наши одежды.
Под звон луны я слышу сонный гул,
Прощальный скрип на половице темной...
Мой милый призрак, он сейчас уснул,
Такой прекрасный, чистый, утомленный...
Не призрак - ангел, мой хранитель светлый,
Мой страж ночной, прильнувший мне на грудь,
И локоном его играет ветер,
Маня забыться рядом с ним, уснуть.
На подоконнике, за занавесью легкой,
В моих руках, обвивших стан его,
Он погрузится в дремы, призрак теплый,
В глубины тайн и мира своего.
Он мой хранитель, но уж не сегодня,
Сегодня мой черед его оберегать,
Хоть ангелом навек останется свободным,
Но лишь в моих объятьях будет засыпать.
Прекрасный призрак на моем окошке,
Со мною рядом он, теперь он мой.
И дождь по лунной капает дорожке,
И ветер в комнату влетает к нам порой...
Я ведь немножко сумасшедшая... Чуть-чуть... Лишь настолько, чтобы не сойти с ума окончательно...
)